Всё же действительно, зима - идеальное время для смерти. Эти сугробы, ледяные ночи и непроглядное небо. Да зима - это сама смерть... в самом фольклорном смысле.
Лететь, лететь, лететь - пока крылья не отнимутся. Поле, чёрные перелески, редкие огни - чтоб пострашнее, побезнадёжнее. Где никто никогда не найдёт... никому не нужного кольца... Это такая личная мука нифига не крестная, ввиду совсем уж тотального одиночества. Никто не услышит, и Ты тоже...
Вот сколько над кое-кем выстёбывал, за манеру "умирать" какую-нибудь очередную личность, коим несть числа, а сам теперь? Ну, не то чтоб личность... Да ведь я и правда не знаю, как это у себя называть... Зато - смерть.
Вот как бы иногда ни хотелось набить Емцу морду - бывает он гениален до омерзения, до прозорливости. На сей раз - с этим, из МБ: ангел не может любить невзаимно. Это смерть. "Свет не может быть отвергнут". Так что всё, больше никаких крылатых. Они что-то все какие-то е..нутые.
Женщину он увидел... Хрупкую, нежную, с крыльями... Пленницу в ледяной тюрьме... Думал, растопит лёд... Романтик, мля...
Ему осталось жить два дня.